Auteur/autrice : Philippe

« — On l’écoute d’abord d’une oreille, sans y prêter vraiment attention. Et soudain quelque chose se dresse contre notre étourderie, l’affronte, l’enjambe, la dépasse et parvient à se glisser, sans qu’il y paraisse, dans notre cerveau jusqu’alors distrait… Cette chose, c’est la mélodie… elle ondule, chante, nous entraîne… La puissance des variations enfin nous transporte… Et comme si de rien n’était, les contre-ut prennent possession de nos cœurs régénérés progressivement par leur stupéfiante intensité.

Toute cette humanité… n’est pas sans rappeler le vrombissement de milliers de petites abeilles d’acier tourbillonnant avec une élégance jamais atteinte… Des abeilles qui savent pourtant… Qui savent qu’un seul geste imprévu de notre part, comme de vouloir rivaliser avec elles, risque de les faire disparaître. Par bonheur, cette leçon-là, nous l’avons, entretemps, assimilée. On doit apprendre à ne pas dénaturer la musique […] »

Charles Bukowski, Un carnet taché de vin, extrait.

Au loin, le long de la ligne de crête qui longe la vallée, on aperçoit des rangées de lumières rouges s’allumer et s’éteindre sur un rythme régulier.

Entre chien et loup, on peut entendre un dernier merle chanter avant de, lui aussi, retourner dans son nid.

Tout est calme, la guerre est finie.